Esta noche no ha pegado ojo. Como le gusta dormir con la ventana abierta, ahora que está solo, ha oído la lluvia intermitente en la terraza, el rumor de los coches al desplazarse por la calle, el rugido del camión de la basura con los contenedores, los ladridos del perrito de la vecina, las sirenas de la policía, el petardeo de una moto y los gritos de los últimos borrachos que se resisten a ir a casa. Coge un libro de la mesilla, pero no tiene ganas de leer, enciende la tele y todo le aburre, sale a la terraza a fumar, pero el pecho le arde, así que se le quitan las ganas.
Echa de menos a su mujer que aún conserva el trabajo en el turno de noche en la fábrica. Porque a Juan lo despidieron de la empresa hace ya dos años después de un ERE salvaje.
Son las seis de la mañana y continúa el pegajoso calor húmedo. Los autobuses comienzan su servicio diario. Le da tiempo para pensar, pero es lo peor que le puede pasar porque solo se le ocurren todo tipo de desgracias. Cuando vaya al bar de la esquina se lo contará a sus amigos, tan desocupados como él.
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